Retales

Compadre, se me hace un nudo en las cuerdas vocales y arden mis papeles antes de desvirgarles, chorrazos de tinta que corre por mi sangre, palabras sueltas... mis retales.

Retales de mis veintiséis, historias del pasado traspuestas en el presente, los papeles arden, arden como el fuego, como los sentimientos en noches de verano, en besos de cinco segundos, sobre la esperanza después de correrme por hacerlo otra vez, una vez más... ser la muñeca hinchable que se toca y retoca en domingos de resaca, mis sufrires, mis dolores de cabeza, mis papeles a fuego, manchando los dedos en ceniza sin cenicero instantes antes de violar mi calma.

Fuego, fuego y ceniza, soy yo.

Yo mismo.